Словотворие Литературное творчество Вспомнилось

Сегодня ночью я видела сон…Сон, который вернул меня в детство. Вспомнилось что-то…

Просыпаюсь в теплой, темной и тихой комнате…Пронзительно, с обидой на весь свет, жужжит одинокая муха. Бьется о стекло, нет выхода, сколько не жужжи…Потягиваюсь, разбрасываю ноги и руки по всей широкой кованой кровати…На ярко-синем ее изголовье крупные литые шишечки. Сразу вспоминается : «Белка песенки поет да орешки все грызет…». Сколько настоящих шишек набито на моей голове об эти шишечки во время наших "пряток-жмурок" с оравой двоюродных братьев…

Выбираюсь из-под одеяла, сползаю с высокой кровати на деревянный пол. Под ногами шерстяные дорожки, их моя бабушка-бабуля ткала на своем станке…Великих талантов женщина- все в этом доме сшито, связано, вышито, соткано ее руками…Из полутьмы на меня строго смотрит Господь со старинной иконы, заботливо украшенной вышитым рушником.

Горница залита солнечным светом, бабушка прядет пряжу, веретено кружится и чуть звенит своим тоненьким носиком по крашеным широким доскам пола…Котенок играет с клубком…Так вкусно пахнет бабулиной стряпней…

-Внуча проснулась…

И ласка, ласка ее рук… Нежно гладит меня по голове, плетет косы из моих непослушных длинных волос…

Откуда у нее, у дедушки –неграмотных, деревенских стариков, такие прогрессивные методы воспитания??? Как у японцев- все можно, все позволено, вселенская любовь к своему дорогому чаду…Макаренко и Сухомлинский могли бы поучиться…Никогда меня не наказывали, никогда не повышали на меня голос, никогда и ничего не запрещали…Мне можно было все, всегда, везде…Сейчас я понимаю, благодаря им понимаю, как нужно любить…Отпустить, дать свободу, прощать и показывать ее- свою любовь, показывать обязательно, взглядом, жестом, словом. Говорить о ней, нести ее, не стесняясь, согревая того, кого ты любишь…

Плещусь колодезной водой, смываю остатки сна, мокрая уже вся, хохочу под этими радужными от утреннего солнышка искрами воды…Ладошками из тазика на котенка, который присел на лавочке рядом, на любимую собаку, что ластится к моим ногам, на цветы в палисаднике, словно жемчуг капельки на листьях…

Провожаю гусиную ватагу к озеру, гоню прутиком по знакомому переулку ,по траве-мураве…В колеях между травой лежит толстый слой дорожной пыли, ноги проваливаются в нее, как в мягкую и жирную пудру...Детские ступни мои похожи на гусиные лапки- широкие, растопыренные пальчики, только что нет между ними перепонок…Топ, топ, топ…А еще можно поддеть эту пыль ногой и устроить настоящий фейерверк между лопухами…. Гусята так смешно переваливаются, торопятся за гусихой, да еще и я подгоняю : «Скорей, скорей…» Скорее на озеро, бежать по мелководью, по теплой как парное молоко, воде…Скинуть мокрое платьице и нырнуть, разбежавшись, в соленые волны…Накупаться до икоты, нырять за ракушками, распугать стаю мальков под мостками….Лежать на берегу, смотреть в голубое небо, угадывая в проплывающих облаках сказочные силуэты…

Гуси- хитрые птицы, пока я купаюсь и нежусь на солнышке, они уже успевают вернуться к калитке и гогочут, просятся во двор…И снова- на озеро их, в этот раз бегом, для профилактики, с шумом загоняю всю стаю в воду. Птицы поднимают крылья, выгибают шеи и становятся похожи на лебедей…А я через огород, утопая по щиколотку в горячую мягкую землю, бегу домой…

Нужно ехать на водопой, напоить коня…Сколько себя помню, у дедушки всегда были лошади, спокойные, сытые, заласканные животины…Последняя- рыжая и неповоротливая, своенравная Машка- мой «мустанг», мой «степной ветер»…
Вывожу под уздцы ее из конюшни, за ограду, к высокой лавочке, иначе мне не взобраться в седло…Маленькой ногой, обутой в красные поношенные сандалии, на лавочку, потом в дыру от сучка на заборе, а потом уже в стремя…Все, поехали, гордая осанка у маленькой Оксанки…
Тут как тут мой сосед Юрка- рыжий, остроносый, похожий на лисенка… Он тоже ездит на дедовом жеребце на водопой, нарочно поджидает меня, чтобы похвастать своим умением держаться в седле…Пускает лошадь рысцой, проезжая мимо меня, кружит на месте, лихо поднимая руки с уздечкой… Моя Машка на провокации не поддается, равно как и на мои тычки пятками в бока…Идет себе, плетется кое-как…И совершенно не понятно, кто и кем командует…Идет куда ей хочется, вернее, знает и безо всяких девчонок, взгромоздившихся ей на спину, куда ей нужно и зачем… Долго пьет, опуская морду к воде, я прижимаюсь всем телом к ее крупу и шее, чтобы не слететь по гриве в колоду с водой…Фыркает, мотает головой, щурит свои огромные, бархатные, грустные карие глаза…И в обратный путь, тихо, спокойно, не суетясь…Так она учит меня степенности, выдержке…Умная моя, старая Машка…

Дедушка в маленькой кузнице шорничает, тихонько постукивает молотком по наковальне, поет…Поет грустную, протяжную песню…Всегда одну и ту же мелодию, словно плачет…Подхожу, прижимаюсь к нему…

-Деда…

Он поднимает на меня старческие, выцветшие голубые глаза…Сколько в них доброты…Широкие натруженные ладони, грубые пальцы…А как мягко они ложатся на мое плечо…Забираюсь рядом с ним на сеновал, утопаю в пахучем сене, спокойно и уютно детскому сердечку…Засыпаю на этой душистой перине, вдыхаю аромат разнотравья, накаленного солнцем…

Бабушка зовет нас обедать, все чинно, по заведенному когда-то этикету, у каждого свое место. Дед во главе стола, мы с бабулей по бокам…Я хулиганю, как всегда, то пытаюсь лепить фигурки из хлебного мякиша, то делаю поезд из горошинок…Дед косится на меня, картинно облизывает огромную деревянную ложку и тихонько стукает мне по лбу…

-Не озоруй!

Я сижу на лавке возле окна, выходящего на улицу…Какая уж тут еда, нужно все увидеть, за всем поспеть…Вон, мои двоюродные братишки понеслись на мотоцикле… А я, а как же я? Пулей из-за стола, на ходу бросая слова благодарности за обед…И к ним, туда, к старенькой красной «Яве», тарахтящей на пол деревни, так вкусно пахнущей бензином…Мордашки у братьев перемазаны мотоциклетной смазкой, руки чернехоньки- опять с утра разбирали технику до винтика… Я их так и зову –Винтик и Шпунтик…

Валерка- приземистый, косолапый, старше меня на три года, вечная рогатка за поясом- гроза всех местных воробьев…Но такой сентиментальный, добрый…Однажды случайно подранил ласточку, принес мне ее в ладонях, выхаживали мы с ним ее больше месяца…Поправилась птица и улетела, а мы были счастливы…
Сережка- старше Валерьяна на год. Высокий, худенький , голубоглазый, молчаливый, как его отец…Но всегда меня защищает, я за ним, как за каменной стеной…
Старшие мои, любимые братья…Куражатся надо мной, дергают за косички, но терпеливо учат ездить на грохочущем и ревущем мотоцикле, гордятся, что у них такая бедовая сестрица…

Вечереет…Набираю воду в глубоком колодце. Журавль колодезный наклоняет шею почти до сруба…Потом стремительно выдергивает легкое мокрое ведерко вверх из холодной глубины…Капельки воды несутся вниз, целая симфония….прислушиваюсь, наклоняюсь над этой глубиной…
-Эй, эээээй, э-ге-гей…
Колодец вторит мне эхом, меняя мой голос на какой-то странный, потусторонний…

День был жаркий, знойный, земля до сих пор раскалена, нужно напоить все в саду, каждый кустик, каждое растение… Бегаю с ведром, босая, подоткнув подол платьица .Старики садят по многолетней привычке много, очень много…Огород тридцать соток. Весь в подсолнухах, веселый, зеленый мой сад…
А за огородом озеро, маленькое синее озеро, одно из россыпи великих Чановских озер, некогда богатое рыбой, красивое, как зеркало в раме из камышей…

Вечером, когда деревня затихает, встречаемся с ребятами за околицей.. Идем вновь к озеру, там есть особое место для ночных наших посиделок…На берегу, почти у воды, разжигаем костер…Тепло от его огня, светло от ярких языков пламени…

Коряги по кругу, уселись на них как воробышки, тесно жмемся друг к другу, в это светлое пятно…За спиной темнота беспроглядная, звенящая. Птица в камышах громко закричала…Нервы, как струны натянуты- мальчишки рассказывают страшные истории- про мертвецов, про леших и кикимор, про домовых…Сижу возле братишки и боюсь пошевелиться, потом как хвостик за ним до самого дома…

Брат заталкивает меня в темные сени, передает на руки бабушке…Я, испуганная, забираюсь к ней в постель, прижимаюсь к своей дорогой бабуле…Все страхи тут же отступают, тихо и спокойно в маленькой спаленке….Поет сверчок за портретами моих предков…

Какое счастье, что есть еще этот дом и мои любимые люди пока еще живы, пока еще они здесь, рядом со мной….

P.S. Эти строки написаны мной лет пять назад...просто села и записала, ничего не придумывая...Бабуля умерла 28 лет назад, дедушки нет уже 26...До сих пор плачу, вспоминая своих самых родных и любимых...