Новые работы в технике «Литературное творчество»

И он улыбается - смотрит тебе в глаза,
А ты думаешь, что Бог - вот он, или хоть бы его зам.
А он не меняет тебя, как в линейку/косую тетради,
Да и против шерсти вроде бы тоже не гладит.

И он улыбается - ты подумаешь, - всё разрушено.
Смс другим, звонки, автоответчик, что не прослушанный...
И в душе у тебя исчезает вакуум, капище пустоты.
И ты отвечаешь вдруг: "Кого люблю? Так это же ты."

У меня от него, понимаешь ли, стынет кровь
Когда он молчит и подолгу смотрит в окно.
А ты, девочка, слышала бой часов?
Значит, знай, - нам с ним уже всё равно.

У меня от него, знаешь ли, есть счастье.
он такой, с которым тепло, с ним уютно.
Девочка, милая, распадайся на части,
И вновь собирай себя где-то под утро.

У меня от него, видишь ли, нету тайн
Он ведь тьму мою обращает в свет.
Девочка милая, беги отсюда и знай:
Ты в душе его не оставишь след.

А Соня ему всё читает сказку,
Одну и ту же. В ней нет слова "страх".
Безумцу надевают кислородную маску,
Шляпник обращается в прах.

А за спиной шептали:
- Вот же дура!
Шестнадцать, говорите? Влюблена?
И лишь один расшевелил те струны,
Что вдруг душа использовать смогла.

А за спиной шептали:
- Демон, бес, чужая!
- Все разговоры вмиг сведет на нет!..
И лишь один сказал: люблю тебя, родная.
Ты в моей жизни самый яркий свет.

Вы переехали, а кошек побросали – 
Голодные несчастные бродяги,
Они вдруг силу подлости познали
По вашей милости. А вы для всех миляги!

И я не ангел. Но любви законы,
Законы человечности и бога,
Стараюсь соблюдать и сквозь препоны.
Надеюсь, вас, таких, уже не много.

Разлетимся по разным краям,
Поцелуй на губах сохранив.
Ты вернешься к привычным делам,
Мой контакт невзначай удалив.

Я же буду, порою, в мечтах,
Твои кудри, как ветер, ласкать,
И бродить по бульвару во снах,
Твои руки в ночи целовать.
                          А через год мы поженились ))

А дальше – девушка с обложки трёх журналов:
С губами и ресницами «от Бога».
«Как много опыта! Вы – профи, однозначно.
Вот только лет Вам, девушка, не много?»

Ох, блин! Ведь мне не двадцать восемь! 
Порог – тридцатка. Тоже пролетела.
И смотрит так, как будто уже осень
В моём саду. Ну, что же ты хотела…

А «девушке» «всего лишь» тридцать три.
Кто знает, много это или мало?
К чему всё это? Лишь бы мне внутри
Себя, любимой, на все сто хватало!