Словотворие Литературное творчество Как молоды мы были Бумага

 Добрый вечер, любимая Страна и ее жители!

Когда-то и такими творениями занималась, сейчас ни душа, ни сердце в этом направлении не работают, больше руки вытворяют.......

Я в тихой, темной комнате одна

Лежу, мечтаю о тебе.

Зачем?

         Не знаю.

                   Почему?

                          Наверное, люблю.

                               А от чего не плачу?

                                   От того, что не могу

И не хочу я больше плакать и страдать,

Уж лучше буду я писать.

Пускай стихи мои глупы,

Но родились они ведь от тоски,

Которую и даришь, и уносишь ты.

Нет, все-таки я не люблю тебя.

Мне грустно, потому-что я одна.

Мне не хватает ласки, теплоты

И нежных рук,

Таких же как твои...

Но и они мне больше не нужны.

Все почему?

Да потому,

Что о другой мечтаешь ты.

Ты смотришь на меня и думаешь о ней, 

Нет ситуации глупей - 

Люблю тебя, а ты ее

Бог мой, как надоело все!

Как хочется мне все забыть

И перестать тебя любить,

Как я устала плыть,

И не пойму то ль по теченью, то ли нет,

А в прочем разницы то тоже нет.

И невозможно что-то изменить 

Иль поменять, но можно все же написать.

Но что?

        Уже рассвет...

              Уходит темнота

И вместе сней светлеет и душа,

Вот нет уж ночи,

Есть лишь день.

И он исчезнет, словно тень.

Пройдут года, 

Придет весна, 

                  но не моя...

И вспомню я тогда тебя.

Прочту стихи

И буду плакать от тоски,

Но не о глупой той любви.

                 А почему тогда?

                 Да потому,

                Что я пойму............

                 Что никогда

Мы не вернем те юные года.........

И что на свете ничего уж нет

Милее этих лет!