Новые работы в технике «Литературное творчество»

Я не люблю зеркала.
Порой мне кажется, что кто-то смотрит оттуда, внимая каждому моему движению, каждому взгляду, неосторожному вздоху. Словно сотни туманно-призрачных глаз, затаившихся в неподвижной, густой тишине. Тысячи чьих-то покинутых, превратившихся в тени судеб.

Я не люблю зеркала.
Их холодный укор, их молчание, выжегающее насквозь, проникающее глубоко в душу, в самые дальние, скрытые ото всех уголки. Молчание, пробирающее до самых костей, выворачивающее наизнанку самую суть, самую сущность живого... Всего тебя. Их тихое, оледеневшее несогласие.

Я не люблю зеркала.
Избегаю их, стараясь не сталкиваться, не смотреть в их гладкую, обманчиво глубокую даль. Не видеть, не замечать этой ложной, призрачной, рассеянной, как дымка, реальности, этого обмана, этого псевдомира, полного потерянных душ. Мертвых, исчезнувших, растаявших навсегда, застывших в остекленевшей пустоте.

Я не люблю зеркала.
Потому что каждый раз, поворачиваясь к ним спиной, я ощущаю, как кто-то томительно, с укором в немом взгляде, смотрит мне в затылок. Словно ожидая чего-то. Каких-то слов, действий. Словно требует понимания, он, одинокий, запертый по ту сторону невидимой баррикады. Завидует и ждет ответа на застывший в неподвижных глазах вопрос: "Почему?.."

Я не люблю зеркала.
Подхожу к ним иногда, поддавшись внезапному порыву смелости, и осторожно кладу ладонь на прозрачную, гладкую поверхность. Единственную зыбкую, непрочную грань между двумя измерениями. И вижу, как кто-то очень похожий на меня тоже медленно приближается с той стороны, касаясь стекла тонкими пальцами. И долго смотрит на меня темными, печально-отстраненными глазами. И, кажется, словно видит и слышит все мои мысли, улавливая их сквозь незримую стеклянную грань. Утягивая их к себе, на ту сторону, через порог, отделяющий жизнь. 

Я не люблю зеркала.
Их холодную, пугающую суть, их чутье, безошибочно угадывающее твое присутствие, их искусную манеру игры, с точностью копирующей твои 
движения, их старательное притворство, их лживую пустоту и плоскость. 

Да, я не люблю зеркала... 
Наверное, просто потому что знаю, что внутри...

05.04.15 г

Слетались в переплет тугой.

 А старичок не разгибаясь,

Скрипел пером в пергаменте златом.

Пространство все вокруг дышало,

И озарялась тишиной.

И только лишь свеча стояла

И освещала стол пустой.

Пергамент тихо засветился

Заполнился и сам собой,

Поднялся в воздух,  закрутился

И в переплет уплыл в златой.

А старичок лукаво щурясь,

Кряхтя и потирая бок.

Вдруг свистнул звонко,  развернулся

И тихо плюхнулся за стол.

Вокруг роились мысли, чувства

Все ждали участи своей.

Когда же вновь перо взовьется

И упадет, в пергамент сей.

И сам пергамент в нетерпенье,

Лежал опять пред старичком.

А старичок один степенно

Смотрел в пространство пред собой.

О чем теперь писать он будет

Не знал о том  старик и сам.

Он ждал минуты вдохновенья.

Чтоб взять перо и вновь начать.

Опять страдать, смеяться, плакать.

Бросать героев,  находить.

Друзей искать и мучиться от страсти.

И так на протяжении всех дней.

В течение, которых,  он будет излагать рассказ.

И так все время постоянно

В страстях и чувствах как всегда

Проходит жизнь у старичка.