Новые работы в технике «Литературное творчество»

Почему? Не знаю точно.
Может, я его сожгу,
Отправление отсрочу
И забуду, иль сомну.

Что писать я там хотела?
А, конечно, про любовь.
В общем, это надоело.
Надоело вновь и вновь

Мне пытаться достучаться
До тебя, но не поймешь
Всех намеков моих частых:
Когда рядом ты идешь

Я кричу "идем быстрее";
Предлагаю вместе сесть;
По башке стучу линейкой
И зову к себе поесть

Очень-очень я стараюсь
Чтоб тебя не обзывать,
Все момента дожидаюсь
Чтоб подробно рассказать...

Ладно, что-то как-то скучно
Мне стоять тут и писать
Помни, ты мой самый лучший
Скоро должен все узнать..."

Слышны крики за забором
"Слушай, Оль, пойдем гулять"
Крики мальчика, который,
Кстати, должен все понять.

как много лет тому назад...

Средь звезд, в прозрачном небосводе 

ищу твой добрый,светлый взгляд

Я верю,Боже,ты услышишь,мою молитву

и простишь...

И через слезы покаянья

 больную душу исцелишь...

Молю,прости за нетерпенье,

за злость напрасную и лень

За малодушное волненье

За каждый прожитый бесцельно день!

Молю,прости за гнев жестокий

За победивший душу страх...

За непростительную праздност

и пустоту в моих глазах!

Прости меня,что слишком часто

Тебя искала я в церквях

Средь ханжества попов безбожных

С крестами на златых цепях

Где ради мелочной наживы

Тебя распяли вновь и вновь!

И превратили в фарс дешевый

И тело и святую кровь...

Прости за позднее прозренье-

что нет тебя средь алтарей!

Что ты везде: в сияньи солнца

И в легком шорохе ветвей

В неистовых раскатах грома

В бескрайних золотых полях...

Что ты везде,великий Боже,

Везде...но только не в церквях!

Молю тебя,Отец Небесный прости

и душу не покинь!

И в бесконечности жестокой

Всегда со мною будь... Аминь

В ритме вальса кружится, кружится.

Снова падает снег

И на землю стремится, стремится.

Подниму руки вверх,

Пусть в ладони ложатся снежинки.

Подниму руки вверх

И представлю, что стала пушинкой.

Подниму руки вверх

Там, на Небе, живёт мой Спаситель,

Он взирает на всех

И готовит для верных Обитель.

Хочет всех Бог спасти,

Хочет всех привести к покаянью,

Освещает пути,

Сокращает и все расстоянья.

Бог на землю пришёл,

Чтобы нам показать Свой характер,

Он святая любовь,

Он Бог Сущий, и Он не абстрактен.

Руки вверх подниму,

Чтоб наполниться благословеньем,

Его волю приму,

Чтоб участвовать в Божьем спасении.

Снова падает снег,

Моё сердце ликует от счастья.

Бог даёт мне успех

И в Его я Божественной власти.

Подниму руки вверх,

Пусть в ладони ложатся снежинки.

Бог простил мне мой грех,

Я в Иисусе чиста как росинка.

   Я живу в деревне, в одном из самых живописных уголков среднего Урала. Когда-то давно,  еще до революции, наше село называли уголком Москвы, но не только из-за  богатых  красно - кирпичных домов и необыкновенной красоты сельской природы, но и какого-то очень уютного расположения деревни в ложбине, окруженной с одной стороны высоким яром, которому местные жители дали название «Белый яр». То ли  потому, что вдоль яра каждую весну буйно цветет черемуха, то ли из-за обилия  речного песка,  крутой яр издали  и впрямь кажется белым.

       Все мне дорого в родной стороне: чистые и прозрачные, как хрусталь, родники,   говорливые березовые перелески и сонный вечнозеленый  сосновый бор,  лесные поляны, до краев наполненные солнцем, грибами и земляникой. Но больше всего я люблю одну гибкую лесную  тропинку, которая начинается сразу за перекидным мостиком через тихую мелководную речку Пышму и убегает прямо через пшеничное поле в лес.

   Я с этой тропинкой дружу много лет. Она напоминает мне озорную девчонку, такую же веселую и жизнерадостную, как моя подружка. Во все времена года я люблю проводить время с моей подружкой - тропинкой.  Мне нравится наблюдать, как бежит она июльским знойным днем, подпрыгивая на одной ножке, в такт неприхотливой песенке, которую придумала сама же. Как  прячется от жары среди колосьев спелой пшеницы,   как, извиваясь, все дальше и дальше манит меня к зарослям дикой спелой малины у опушки соснового  бора, а вот уже шуршит  она опавшими  листьями сентября;  утопает в зыбких сугробах января и топает по синим лужам марта.

 Круглый год гладят по голове ее вековые разлапистые ели, как бы шепча: «Не спеши, милая, споткнешься!», поют свою нескончаемую трескучую песню кузнечики;  дятел, радостно отбивает ей свою приветственную дробь, синички провожают веселым свистом до самого далекого  небольшого лесного озерца…

     Милые  сердцу моему места! Как можно не любить вас!

 Наверное, скоро мне придется уехать из родного села, ведь впереди годы учебы, но я уверена,  что любимый уголок природы,  моя малая родина, будет постоянно согревать меня своим теплом,  где бы я не находилась!