Fren

Ушла способность мыслить и творить,

В душе живет лишь боль опустошенья,

С собою невозможность говорить.

Нет больше красоты эпитетов, метафор,

В мгновенье истощился слов запас,

Но руки машинально набирают строки,

Сухих, никчемных, несуразных фраз.

В воображении как всегда прекрасно,

Видны героев суть и глубина,

А на бумагу выливается банально,

Заученных шаблонов пустота.

И продолжаю мучиться в смятенье,

Мозг опустел, но сердце требует творить,

Где позаимствовать, найти воодушевленье?

Одной поплакать или с кем-нибудь поговорить?