Стихи Фоторепортаж Стихи и осень

Доброе время суток, уважаемые обитатели СМ!

Наконец-то я выбралась на природу с одной только целью - фотографировать. В фотографии я не волшебник, только учусь, но вроде бы понемногу улучшаю свои фотографии... Возможно, мне это только кажется) Советы и критику приму с благодарностью!
А фотографии будут сопровождать стихи. Осень, тем более тихая и прозрачная, создает лирическое настроение, попробую найти нужную нотку и не сфальшивить)
Собственно, осеннее стихотворение лишь одно. Остальные - баллады, написанные в разное время. Но мне отчего-то кажется, что именно баллады гармонично сочетаются с осенью...
Поехали?

Сегодня бесповоротно
Для нас наступила осень.
Не потому, что желтые
Шуршат под ногами листья,
И не потому, что утром
Трава от росы седая,
А лишь потому, что ночью
Всевластно и беспредельно
Царят над землею звезды.
Большая Медведица важно
Ковшом развалилась в небе,
А чуть в стороне зигзагом
Сияет Кассиопея…
Такому безмерно-простому
Величию бархатной ночи
Нельзя насладиться летом,
Хоть в августе звездопады.
Зимою же звезды, как иглы,
Они колют взгляд, не ласкают.
Так что же сказать?.. Здравствуй, осень!

Баллада об отравителях

Здравствуй, моя принцесса! Что за ненастный вечер,
Даже треск дров в камине не заглушает дождь.
Ты видеть хотела лица, затем и искала встречи,
Тех гениев отравленья, чей вид вызывает дрожь.
Давай отодвинем кубки, вино подождет немного.
Не трогай альбом – он пыльный. Запачкаешь рукава.
Тела их давно в могиле. А душам лишь в ад дорога.
Но слава, увы, нетленна. Она и в веках жива.

Смотри, что за гордый профиль. Слишком обрюзгший, впрочем.
И это Родриго Борха, Александр Шестой.
На ложе кровосмешенья делил он с дочуркой ночи.
О, вот и она. Прекрасна. Второй не найдешь такой.
А дальше – Чезаре Борджа. Взгляни, как он смотрит смело.
О сыне таком мечтает, наверно, любой отец.
Травили вином, иглою. Любимый яд – кантарелла.
Прообраз для «Государя». Воин. Развратник. Гордец.

Вот эта не милая дама зовется Екатериной.
Орудия: книги, перчатки – изысканное мастерство.
А следом – прекрасная Бона. Убила невесту сына.
Бедняжка страдала ужасно… Сфорца – плохое родство.
Один яд лишь знала Тофана, но безупречно верный…
Эта маркиза убила всех своих близких, родных…
Деяния эти ужасны в жестокости беспримерной,
И больше, моя принцесса, не будем сегодня о них!

Посылка:
Принц, то былые времена,
Их поглотила всех могила.
Теперь, прошу, испей вина,
И позабудь о том, что было.

Баллада о дуэлянтах

Был повод — значит, быть дуэли.
Угодно ли через платок?
Просить прощенья, в самом деле,
Вам ни к лицу. Назначим срок
На семья утра. Согласны? Bon.
Пришлю сегодня секунданта.
Прошу Вас, выспитесь, барон,
Сон - верный друг для дуэлянта.
Стреляться так подобно смерти.
Узнаем, чей настал черед.
Считаете, не Ваш? Поверьте,
Я не спешу идти вперед.
Пускай седы мои виски,
И поединкам счет потерян,
Но Вы, барон, полны тоски,
А я вполне в себе уверен..

Пройтись по краю острой бритвы -
Какая чудная игра!
Я счастлив, жив. И для молитвы
Еще не подошла пора.
Ничтожен повод, но он есть,
И, пусть толчок Ваш был случаен,
Задеты не плечо, а честь...
Что ж, завтра утром постреляем!

Посылка
Барон, Вы редкостный болван.
Зачем Вам это, черт возьми?
И ладно, если б из-за дам...
Барон, прощайте, mon ami!

Баллада о вечной юности

Что зрелость? Трубка у камина,
Вздор о политике и фразы:
«Да, Англия непобедима!»
«Прочь иностранную заразу!»
Бридж и домашние обеды.
К жене привычка. Клубы. Пьянка.
В субботу скачки. Гости в среду.
Газета. Дети. Содержанка.

А дальше? Внуки и морщины.
Всё те же клубы, те же лица.
Плюс благородные седины...
Жизнь истлевает, как страница!
Я в мудрость старости не верю.
В маразм, подагру — абсолютно.
Вот смерть уже стоит у двери,
Заглядывая поминутно…

Так тени призрачного «дальше»
Меня терзают, хоть я молод.
И красота – как сгусток фальши.
Пресыщенность скрывает голод.
Когда дано тебе так много,
Всё потерять вдвойне противно.
Я этого просил у Бога?!
Но есть надежда. Есть картина…

Посылка:
Мы все готовы верить в сказки,
А ведь души, возможно, нет...
Пусть за меня тускнеют краски.
Пускай стареет мой портрет.

Мелюзина

Но там и тут
Напрасен труд
Искать красавиц, что не лгут.
Джон Донн

Я любил эту женщину. Правда, любил.
Предпочёл её всей титулованной знати.
Без неё солнца луч мне казался не мил.
Но за дивной красою таилось проклятье...
Я любил, а она была верной женой,
И одно лишь условие брак омрачало:
Я не должен входить по субботам в покой,
Тот, который супруга моя занимала.

И не смог я, глупец, любопытства унять,
Просто так жить счастливым казалось мне мало,
Я решил с этой тайны покровы сорвать,
Разгадать все секреты, во что бы ни стало.
Оказалось, что клятву нарушить легко.
Она верила мне, даже дверь не закрыла.
Сердце билось, как молот, в груди глубоко.
Я вошёл. Я увидел. И время застыло.

Взгляд жены, источавший бессмертную боль,
Стал ответом на взгляд мой, исполненный страха.
Как же жалок я был, повелитель, король,
В этот миг униженья и полного краха!
И, застыв неподвижно, без воли, без сил,
Я услышал, как громко она закричала...
Я любил эту женщину. Правда, любил.
Только, видимо, плохо. И, видимо, мало.

Посылка

Мой прекрасный король, слово нужно держать.
Пусть жена твоя — фея, не тронь её тайны.
Уверяю, король, что причина солгать
Полуженщины-полузмеи не случайна.