Ведь с каждым годом всё короче дни,
И с каждым днём длиннее наша тень,
А страсти все—чудачествам сродни 
И собственной иронии мишень.
 
Но, может быть, я долго проживу
И наконец за Библию возьмусь,
Стихов своих узорную канву
Всех как один припомню наизусть.

И паутину всех своих дорог,
Как карту, разверну перед собой…
В ней все пути ведут через порог,
Где мы ещё так молоды с тобой.

Очки поправив, разберу с трудом
Постскриптум драгоценного письма…
И вот опять не спит мой старый дом,
И полон слог любви, и я сама.

И снова ночь со мною заодно,
И предрассветный час недостижим.
Но одиноко светится окно,
И лунный мост над ним длиною в жизнь.